Me siento estúpida. Pienso en este diario y sólo veo una recopilación de historias huecas rellenas de drama y desazón amplificados para recrearme en mi egocentrismo de una manera casi circense. ¿Quién soy yo para quejarme de carga emocional? Yo sólo miro mientras otros mueren. O viven. O luchan. Ellos sí sienten.
Luego recuerdo que mis problemas no se vuelven pequeños porque los de otros sean mayores. Mis sentimientos no desaparecen y mis pensamientos no se esfuman. Y que no escribo para ser leída, sino para escucharme.
Al final no me parece tan estúpido.
Ya sólo me siento desnuda.
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